Je relis les textes que j’ai écrits au cours des deux années passées. J’ai le souvenir d’avoir écrit un petit texte, étrange, presque étranger à moi. Je l’avais lu, et je m’étais dit : tu peux écrire comme ça. Ce texte ne me ressemblait pas et en même temps, cet éloignement de moi m’ouvrait des possibles, alors je le cherche, je sais qu’il est quelque part. J’ai le souvenir d’avoir percuté des mots entre eux, que des étincelles ressortaient par des failles entre les phrases. C’était comme si j’avais aperçu sous le texte, un autre texte en feu. Ce n’était sûrement qu’un rêve.
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L'esprit est un tas de sable, mouvant, changeant en fonction des marées et des courants